Historical TextsPublished in Calder, Buchholz Gallery/Curt Valentin, New York. Exhibition held 30 November-17 December 1949. The Studio of Alexander Calder Newcomer from Europe, as they say, It is true that back there iron and copper are instruments only of evil adding death to death and to maligned life. I fled, a fortunate fugitive, Lying with the work of one alive The day and the night unfurled in the presence of mobile wings—algae—leaves. Greetings forger of gigantic dragonflies Diviner of mercury your fountain revealed A water heavy as tears. But a carousel of little crimson moons thrills me It brings to mind a translucent circus It is a leaf traversed by the sun. One green day you saw a red bird in pursuit of a yellow bird; you know that we are bound to nature that we belong to the earth. Hung from the studio's rafters, in the streaks of light a gong sensitive to the caprices of air is struck only with the greatest caution With the step of a dove it rings: what hour does it sound? This is the hour of bustling centipedes It is also the hour of the child with cherries. Here the seconds lack the weight of the clock they do not rest in the grass they cannot conceive of immobility they love the rustling of reeds and the cry of the tree frog who breathes music they play between your fingers, Calder, my friend.
—André Masson — L'Atelier d'Alexander Calder Arrive d'Europe, comme ils disent Il est vrai que la-bas fer et cuivre ne sont qu'oeuvre noir la mort ajoutee a la mort et la vie calomniee. Moi je fus, heureux fugitif Couche a l'oeuvre d'un vivant Le jour et la nuit s'ouvraient devant des ailes - algues - feuilles mobiles. Bonjour forgeron de geantes libellules Sourcier du mercure ta fontaine montrait Une eau lourde comme les pleurs. Mais un caroussel de petites lunes ecarlates me rejouis Je pense a un cirque transparent C'est une feuille traversee par le soleil. Tu as vu un jour vert un oiseau rouge a la poursuite d'un oiseau jaune; tu sais que nous sommes lies a la nature que nous appartenons a la terre. Tres haut suspendu a la charpente de l'atelier dans le jour strie un gong sensible aux caprices de l'air n'est frappe qu'avec une extreme circonspection A pas de colombe il sonne: quelle heure sonne-t-il? C'est l'heure du mille-pattes tres affaire C'est aussi l'heure de l'enfant aux cerises Ici les secondes n'ont pas le poids de l'horloge elles ne sont pas non plus couchees dans un herbier elles ne conceivent pas l'immobilite elles amient le bruissement des roseaux et le cri du crapaud d'arbre qui sait si bien respirer en musique elles jouent entre tes doigts, Calder, mon ami.
-Andre Masson |